ardientes de la lluvia mientras

desde un húmedo  puente que

apenas hilvana las orillas

agrietadas de la incierta realidad

ella mira pasar, indiferente,

las aguas  del arroyo marrón.

Aguas que marchan torpes,

inevitables y ciegas como el destino,

tropezando con el barro y los cascotes

oscuros de la pasión perdida,

restos opacos, espejos desgarrados

que sólo brillan con la plata de sus lágrimas

al influjo feroz

del breve fulgor incandescente del rayo despiadado.