Por Eduardo Mancilla

entre medio
cruza lento
hacia el norte
a golpe de remos
cabeceando
una vieja canoa
que lleva a un
avejentado pescador
con un pulóver de cuello alto
camperón abierto al descuido
y el humo del cigarro
que se pierde
en la barba húmeda espesa

desde la mesa
sobre la ventana del bar
tras el vapor que larga el café
leo en la tv
dos grados tres décimas
miro nuevamente el río
y ya toda la escena ha cambiado
entonces
divago sobre
el trabajo el ocio
y de repente
pienso en ella
que aun duerme

y yo
        aquí
                  sin ganas de llegar

Claudio Bruno.
Rosario,02 de agosto de 2008.

…y cuando despertó, el café con leche todavía estaba ahí.

…y los hilos del vapor hipnotizan su pereza.
…y el murmullo de los que esperan trenzan el barullo.
…y los carros perfectos en la hilera.
…y todo es lo que parece…

…y las voces desaparecen.
…y la espera, espera y desespera.
…y perfora con su dedo la capa de nata.
…y el flequillo cae sobre sus ojos.

…y la espera tensa la tensión.
…y el barullo ya es enojo.
…y la galletita no desea hundirse.
…y el tren blanco no sale.

…y el tren blanco no sabe.
…y el juego no quiere jugar.
…y la sombra todavía pertenece.
…y el tren blanco no saldrá.

…y el juego no se dejará jugar.

Eduardo Mancilla.
Taller para adultos Casa de la Poesía. Profe Celia Fontán

                                                         Claudio Bruno
 

Ella lee bajo la sombra de un nogal...

Ella lee bajo la sombra de un nogal
compadece a Lucas por el hijo perdido
su rostro es agua que mancha el llanto escrito de Lucas.

El grito atrapado entre las ramas del nogal.
El deseo de llorar por su hijo esparcido en las aguas de Lucas.

Tiembla su vientre en cada letra,
van cayendo los enojos,
                     los años,
                     los insomnios

                     como nueces
                     como hojas

Ella bajo la sombra de un nogal
lee el dolor de Lucas,
lee su dolor
y al fin llora por su hijo perdido.

                                                   Bárbara Méndez

El cuerpo del lector se vuelve laxo, los brazos cruzados sobre el abdomen, cabecea,  la última novedad del sello editorial cae.
Voz en off del autor: ¿Por qué ese abandono repentino, sin conocer la trama, sin haber avanzado más allá de…?¿Número de página?
El lector dormitado responde: Esto ya fue dicho y olvido las citas, en realidad todo es un sistema de citas, una constelación soporífera – mirando hacia algún lugar no definido -. Elija su imagen; pero recuerde que la rosa ya fue creada en el poema, que la tautología de la rosa que es rosa y además que es fugaz y eterna pertenece al siglo pasado, para ser piadosos.
Vos en off: Acepto la compulsión repetitiva.
Lector: La proliferación de las imágenes por culpa de los espejos, como la creación de Gutemberg, como la cópula son los responsables. ¿Debo aclarar la referencia?
Voz en off: A pesar de la muerte del autor, aquí estoy como dios, en minúscula y al pie de la página; pero estoy.
Lector: A veces dudo de la existencia de Kafka, debo corroborarlo personalmente, visitar su tumba para asegurarme que esta pesadilla tiene su derecho de autor que está bien muerto y coleando.
Voz en off: ¿Y. entonces?
Lector: Puedo convertirme en autor como lo hizo un abogado, un tal Macedonio o aceptar, como el bien muertito y coleando, que en realidad lo insoportable no es el canto de las sirenas sino su silencio.
Voz en off de autor y lector.

Victoria Lovell del libro “Desde el Hastío” Ediciones: Papeles del Boulevard

Así expuesto a la gente
no es del orden de la mirada sino del gesto
el dictamen:

Formar parte de los desechos es
una práctica de la literatura.

Poema de Victoria Lovell del libro “Desde el Hastío” Ediciones: Papeles del Boulevard

que me recicle a cada instante,

que caiga y me destruya,

me levante y me rehaga,

me descomponga en trozos,

y me rematerialice después.

Que flote, que vuele,

que baile, que mude.

Pero soy de vieja madera,

densa y quebradiza,

no floto ni vuelo como la madera balsa,

casi no tengo vetas.

Me aburro.

Te aburro.

Cuando caigo me quiebro,

y sólo me reconstruyo

lentamente.

Muy lentamente.

Cuánto amor hace falta

para entrelazar tus movimientos

con mi quietud,

para evitar que mis astillas lastimen

las fibras maleables de tu ser.

Cuánto amor hace falta

para impedir que al acercarte

me vuelva combustible,

queme tu materia y la mía

y después desaparezca.

Cuánto.

                                  (A  Emma Bobary)

Esas cuerdas expanden velámenes
por el mar que ves tan bello
                           la oscuridad es tangible
avanza un reino donde no se pone el sol,

Ese socavón arrojado fuera
como hongo venenoso
expele la sombra de un niño sobre el muro
azuza mastines en el nombre del padre.
………………………………………………
sólo la oscuridad

Poema de Victoria Lovell del libro “Desde el Hastío” Ediciones: Papeles del Boulevard

Abrí  los ojos,

estaba sola.

Alrededor  todo era blanco y limpio.

Mi vientre estaba vacío de vida

y mis oídos, 

sordos del llanto anhelado.

Una lágrima se deslizó por mi mejilla

anunciando lo  inevitable.

No quise respirar más,

cerré los párpados para morir.

Escuché silenciosos pasos,

venían hacia mí,

acarreaban la respuesta a mi desesperanza.

No la dejé entrar,

Las puertas de mis sentidos se iban cerrando.

Las voces invadieron mi muerte.

La vida me esperaba en algún lado  para enfrentarla,

caminé liviana hacia ella,

sola,

muy sola.

Tan sólo tres palabras.

Un estigma plasmado en un cuerpito de porcelana.

La identidad se desvanecía con  ojos rasgados

e inevitables facciones.

No era el que esperaba entre sueños

pero  fue quien llegó.

Esta cita como punto de convergencia de tres tiempos; el ahora es posible porque el antes trazó su huella en el derrotero del futuro.
No hay extrañamiento sino un simple extrañar para aquellos que  experimentaron las vivencias compartidas en nuestro taller que mudó de escenarios, de actores; pero la premisa se fortificó, se  convirtió en un desafío; en estos tiempos de destrucción es necesaria la mirada que contemple el mundo. “No todo es  vigilia la de los ojos abiertos”, nos recuerda Macedonio Fernández.
En el reiterar algo hay inacabado, no clausurado. Utilicé el mismo primer párrafo para prologar la lectura del taller en diciembre de 2006. Aquello que creíamos un cierre de año fue en realidad la génesis para  la lectura de esta noche. La música de la poesía; el poema polifónico; improvisaciones sobre una tonalidad, una base poética: un nocturno del mexicano Xavier Villaurrutia  quien integró el grupo vanguardista mexicano llamado “el grupo sin grupo” fue su figura principal y junto con otros jóvenes intelectuales  publicó entre 1928 y 1931 en la revista Contemporáneos.
El tono del poema elegido condice con la forma del nocturno: composición musical breve relacionada con los estados anímicos, cultivada a partir del romanticismo, de acuerdo a la definición del  Diccionario de la Real Academia Española.
Este nocturno de Villaurrutia genera una atmósfera onírica, una arquitectura desolada, tanto en el lenguaje como en las imágenes; cercana a la pintura de Giorgio de Chirico o de Magritte.
Las intervenciones poéticas de cada uno de los integrantes del grupo exigía para este trabajo una minuciosa reelaboración, una improvisación de las líneas del poema,una expansión
de significaciones, fugas y regresos hacia la arquitectura intangible del sueño.

Voy a nombrar por orden de aparición a quienes participan de este Poema Polifónico:
Lisandro Palaversich, María Emilia Padinger, Ruth Maiorana, Eduardo Bonfatti, Pablo Padial Juan Pablo Martínez, Ignacio Amillategui, Patricia Donet, Germán Tessmer, Sandra Mendizaba, Teresa Barrios
Muchas gracias por acompañarnos esta noche.
Coordinadora del taller: profesora Vicky Lovell

Nocturno de la estatua

Soñar, soñar la noche,
La calle encendida, incendiada
Soñar con entrar al fuego y salir vivo
Y otro y nuevo

Soñar, soñar con ella toda abierta,
Abiertos los ojos, las manos,
Las venas,
Ella un puro vacío,
Toda boca, toda ausencia,
Ella toda sexo, una sangre
Roja, rota, mordida,
Herida de muerte

Toda ella en silencio

Soñar, soñar la noche, la calle, la escalera
Y el grito de la estatua buscando otra boca
En donde anclar su miedo
Y duele el grito arde quema
Se desangra impaciente en los ojos
Hasta ahogarse en las sombras
Sordas de mi sueño.

Y el grito de la estatua desdoblando la esquina.

Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,
querer tocar el grito y sólo hallar el eco
El eco, puro impuro eco que retumba rotundo
Contra el muro
Muro-estatua
Espejo-celda que repite
Muro Muro Muro Muro             
Querer asir el eco y encontrar sólo el muro
y en el muro sólo piedras
y en las piedras sólo huesos
y astillar los huesos por ser líneas
en el tablero de este juego de hambrientos y sedientos.

patear el tablero y caer rodando
como un dado siempre en tres
                siempre hambriento y sediento.

Y correr hacia el muro y tocar un espejo
Que no ve
Que desvía los ojos ciegos hacia el muro.
Olvidar la estatua como el tiempo
que olvidándose construye otra estatua

Y al volver
Hallar en el espejo la estatua asesinada.
extraerla del espectro púrpura
de la escena siniestra montada en el falso reflejo
que da el vidrio empotrado en la pared falsa
que devuelve el grito inasible
                        el ruido final.

Encuentro desflorada la mueca arrogante de su belleza,
Y no la quiero más.
Sacarla de la sangre de su sombra
Y descubrir un alma suicida
que se ha mezclado en el silencio del olvido.
Alejarla anónima, escondiendo pasos helados
Sueña que flota
en un agua envuelta
con pétalos de sangre,
de amores rotos,
de pasiones muertas.
Vestirla en un cerrar de ojos
Escucharla volver resonando en el empedrado.
Escucharlos venir desde la esquina
No el grito a ventana abierta sino los pasos
Y dejarla así viva, así pidiendo disculpas como idea pobre
Decir que el material no fragua
Volver a que todo sea antes:
Las formas apareciendo a martillazos
El deseo de tocar preso a golpes en el cincel
Tocar la sombra o reflejo
Sólo su estatua
Martillarme cien veces las manos
Y otra vez
Martillar  otra vez
Acariciarla como a una hermana imprevista
Y jugar con las fichas de sus dedos
Hasta deshacer
el último punto.
Fingir no saber nada
del laberinto de su cuerpo,
nada de las huellas que dejé
cursando con mis labios
el límite imprevisto.
Tachar del pasado
ese rompecabezas
que acecha como un fantasma.

Son habitualmente
 las sombras
quienes me habitan

son las sombras del muro,

el hábitat del grito,
de la calle,
de la esquina.
Siempre son las partes,
fragmentos
míos o de otros,
que vuelven
y corren hacia el muro
 y sólo
encuentran un espejo.
Y contar a su oreja cien veces cien cien veces
Te cuento a la oreja
una y cien veces,
cien, cien veces
la misma historia
hasta oír
               que tu oreja
me cuente
                la historia
que yo quiero escuchar.
Hasta oírla decir: “estoy muerta de sueño”.

en el viento.

El eco de tus besos

retumba en mi piel árida.

La fértil llanura

desfallece en la sequía.

Ciega abismo te busco.

Hallo las partes

como una exploradora

del pasado.

Soy la prueba

y la palabra.

Anduve en el tiempo

y me perdí.

La palabra huyó

en el aire.

Libertaria y galopante

me fuí.

devenir de una lectura

dejar atrás cada palabra

no leer dos veces

con igual mirada.

Podemos nombrarlo distancia

sitio inexistente

no te guían catálogos

ni tampoco mapas.

Hasta ayer quise

ignorante

que a un refugio así

nos escapáramos.

Podemos decirle certeza

búsqueda infructuosa

libro nunca impreso

con dilemas resueltos

y explicaciones claras.

Sólo hay algo eterno

cercano

cierto

tu amor de anoche en nuestra cama.