Igual que todos los años.

Llega esta época de las fiestas y me siento a contramano. Mi humor decae cuando todos creen estar felices y se abrazan por la calle. Los miro en cada esquina, palmeándose la espalda y deseándose la felicidad que no alcanzaron durante el año. Y me deprimo aún más.

Los negocios adornados, las lucecitas de colores, la gente revolviendo las góndolas de las jugueterías en un intento desesperado por conseguir el famoso juguete que pasan en la tele, chuchería de plástico con precio dólar. Todo eso me marea.

Las despedidas de gente que seguiremos viendo cada día, un beso o dos, según la cantidad de alcohol ingerido, las reservas con dos meses de anticipación para que después te atiendan para la mierda y tengas que pagar por lo que no comiste ni bebiste, total no te das cuenta.

Y yo con ganas de encerrarme.

Para no tener que aguantar a los borrachos que pasan gritando y vomitando en la vereda y no escuchar a los pendejos tirando cuetes a toda hora a ver si con suerte pierden un dedo o le sacan un ojo al vecino de enfrente.

Antes era diferente.

La gente se ponía en pedo, sí, pero ni se le ocurría salir a la calle, se iban a dormir la mona. Es que era vergonzoso, ahora en cambio pareciera ser motivo de orgullo.

Y yo sigo a contramano.

Porque no entiendo eso de chupar hasta no saber quién sos ni dónde estás. Será que no les gusta lo que son. Y por eso toman hasta no ser ellos. O quizás estén buscando que alguien reaccione y se enoje, que alguno les grite "basta", cuando después de una noche de joda se tiran en la arena, a pleno sol y comienzan a insultar a los que están al lado, a bajarse los pantalones y mostrar el culo.

La verdad es que todo eso me deprime.

Sigo insistiendo que antes era diferente.

Te juntabas con amigos y tomabas para festejar. Pero nunca perdías la conciencia. Y si alguna vez llegabas a excederte venía tu abuela y te daba un café bien negro con borra, para que vomitaras y nunca más te olvidabas de esa noche.

Igual que todos los años.

Prepararé la mesa para doce (este año compré dos manteles color crema y servilletas verdes con motivos navideños). Pondré las copas de cristal y los cubiertos del juego, prenderé las luces del arbolito y las del frente de casa, les daré Sedagotas Lamar a mis perros, me pondré un vestido y tacos altos y me sentaré a esperar a mi familia. Igual que siempre. Llegarán a las diez y cenaremos. Y cuando sean las doce levantaremos las copas y nos desearemos felicidad antes de abrir los regalos.

Igual que todos los años.

Aunque yo siga a contramano.

Diversas son las lenguas del Conngo. Muchas de ellas carecen de nombre y otras mueren al nacer. Analizaremos a continuación cuatro. Cada una es correspondida por una experiencia de vida única y, por lo general, inabordable.
La lengua Nnogco, expresa a quienes pertenecen al Conngo desde su origen. Su evolución es clara: nunca nadie ha logrado comprenderla. Quienes la hablan ni siquiera logran entenderse entre ellos. Se comprende, entonces, por qué el origen del Conngo resulta caótico.
Gncoon es el código ejercido por los fieles. Ellos respetan a rajatabla los mandatos, leyes y caprichos de los habitantes primeros. Aspiran la comprensión de su lengua, quedando para siempre allí, aspirando. Su máximo logro ha sido el primer diccionario Nnogco - Gncoon. Publicación exitosa que jamás pudieron comprender los conngolitos.
Conngo es el lengua oficial del Conngo. La enuncian aquellos miembros de los estratos poderosos, quienes se arrogan la toma de decisiones del Conngo entero. La particularidad de esta lengua es su rotundo estancamiento, el último neologismo data de siglos pasados. Sus hablantes se enorgullecen de la situación argumentando que es consecuencia de la perfección de la lengua. Fuentes extraoficiales susurran que, en realidad, sus oradores no son auténticos habitantes del Conngo. Estas fuentes nunca han sido corroboradas por estar escritas en Nnogco.
Por último, tenemos la lengua Ognnoc. Esta lengua simula expresar realidades, dejando al libre albedrío del conngues de turno la veracidad de su sintagma. La utilizan los chismosos, profetas y, se sospecha, los despreciados carneros del rebaño.

Les envío el link de  EL ALMA HISPANA INC., organizadores del II Fesival de Poesía, en West Palm Beach, Florida, USA, durante el 8 y 9 de Noviembre próximo pasado.
El  poema de G. M. Galliano (Rosario, Argentina), Migrar hacia el Sol, fue seleccionado para ser leído en el Festival por la organización, a cargo de la Prof. Alma Gallegos, Coordinadora General del evento.
Espero lo disfruten, y me envíen sus comentarios.
http://elalmahispan a.org/rincon_ poetico/index. php

Saludos,
Alexia  Marcinyuk
Secretaria de Prensa & Difusión