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Mayo del 2008

Lectura de poesía

Por Corina Moscovich - 30 de Mayo, 2008, 13:28, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

El Lunes 02 de Junio a las 21 hs
en el Bar Tercer Mundo
de calle Rioja casi Sarmiento
leeré algunos poemas
acompañada por Lorena Dugo Sanna
y música de Nacho Esborraz.

Los espero.
Corina Moscovich  (autora de Vía Remington)

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Algunas cosas se leen siempre de nuevo ( y por vez primera)

Por seldonito - 28 de Mayo, 2008, 12:10, Categoría: 3. Clásicos Literarios

Majestades,

Señor Presidente,
Señoras y señores:

Mírenlos. Están aquí. Siempre estuvieron aquí. Llegaron antes que nadie. Nadie les pidió pasaportes, visas, tarjetas verdes, señas de identidad. No había guardias fronterizas en los Estrechos de Behring cuando los primeros hombres, mujeres y niños cruzaron desde Siberia a Alaska hace quince, once y cuatro mil años.

No había nadie aquí. Todos llegamos de otra parte. Y nadie llegó con las manos vacías. Las primeras migraciones de Asia a América trajeron la caza, la pesca, el fuego, la fabricación del adobe, la formación de las familias, la semilla del maíz, la fundación de los pueblos, las canciones y los bailes al ritmo de la luna y del sol, para que la tierra no se detuviese nunca.

Óiganlos. Los indios fueron los primeros poetas, cantaban con las palmas de las manos para enumerar las metáforas del mundo.

Todo ello elevado al gran canto poético de la brevedad de la vida.

No hemos venido a vivir.
Hemos venido a morir.
Hemos venido a soñar.

Pero anclado en la eternidad de la palabra:

Pero yo soy un poeta
Y al cabo comprendí:
Escucho una canción, miro una flor,
¡Ay, que ellas jamás perezcan!

La palabra como principio del mundo. Pues como atestigua el Popol Vuh, «La palabra dio origen al mundo».

Nos instalamos en el mundo, nos recuerda Emilio Lledó. Pero el mundo también se instala en nosotros. La lengua es nuestra manera de modificar al mundo a fin de ser personas, y nunca cosas, sujetos y no sólo objetos del mundo. La lengua nos permite ocupar un lugar en la comunidad y transmitir los resultados de nuestra experiencia.

Nadie, tampoco, les pidió visas o tarjetas verdes a los descubridores, exploradores y conquistadores que llegaron a las costas de Cuba y Borinquen, Venezuela —la pequeña Venecia— y la Villa Rica de la Veracruz empujados por el gran huracán de una historia indómita, en barcos cargados, a su vez, de palabras, de pasado, de memoria.

La América indígena se contagió del inmenso legado hispánico. Las costas del Caribe y del golfo de México recibieron una marea que venía de muy lejos, del Bósforo, de las hermanadas tierras semitas de Israel y Palestina, de la palabra griega que nos enseñó a dialogar, de la letra romana que nos enseñó a legislar y, al cabo de la más multicultural de las tierras de Europa, España celta e ibera, fenicia, griega, romana, judía, árabe y cristiana.

Hoy que se propone la falaz teoría del choque de civilizaciones seguida del peligro hispánico para la integridad blanca, protestante y angloparlante de los Estados Unidos de América, conviene disipar dos mitos.

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Chivo

Por seldonito - 28 de Mayo, 2008, 11:52, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

PERIODISMO DE PERIODISTAS

MIERCOLES 18HS
FM AZ 92.7

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epilady

Por Pablo Castro - 27 de Mayo, 2008, 12:33, Categoría: MARCE NOMALUMBRE - Taller

Cae la tarde del sábado entre las cortinas del balcón. El teléfono celular descansa en la funda, luego de controlar que haya saldo, señal y batería. Gabriela envía un mensaje a su propio número, y entra en seguida. No es el celular. El desgraciado no llama.
Es que vas muy rápido, no te enganches así. Claro, vos no tenés treinta y cinco, pendeja de mierda. Ya te van a caer todos los años juntos y vamos a ver si no te prendés a cada atisbo de ilusión. Y eso que te vas preparando. Mas canchera. Sabés que no podés confiar en nadie. Esperanzas derrumbadas. Pero igual soñás encontrarlo.

Se escucha el ascensor con el ruido de botellas de los estudiantes del cuarto "A". La tarde sigue muriendo y la penumbra agobia los cuadros, los adornos. Los gestos de los peluches se endurecen.

Suena el teléfono, tiembla el pecho. IDENTIDAD OCULTA. Hola! Ah Pipu. Claro del sanatorio me hablás, no, no lo tenía. No, acá no está tu celu, hace un ratito te llamé y acá no sonaba, a menos que esté apagado. No, no llamó. Ya fue, es un negro de mierda igual. No, no estaba ilusionada pero viste. Pensé que a lo mejor llamaba. Dale. Un besote.

Identidad Oculta. Así tendría que haberlo registrado en el celu a él. Treinta y cinco años y comerme ese chamullo barato. Aparte re forro. No sé ni que le ví. Y peronista. Y petiso.

La crema anti age sobre el conjuntito nuevo que hoy pensaba estrenar. La pincita y el espejo junto a la ventana por la cual durante el día entra tanta luz. Gabriela se sirve una copa y quisiera no verse en el espejo.

¿Cómo me metí así? ¿Me habrá visto débil? ¿Habrá notado en mi cara mis cinco meses sin garchar? A quién le importa. La noche estuvo buena. Era casi seguro que no me iba a volver a llamar. Disfruté y ya está. A otra cosa mariposa. ¿Acaso no es eso la felicidad?

Suena el celu otra vez. ¿Y este número? ¿Será? Movistar le informa que pagando en término su factura usted puede acceder… Fuck. Como me late el corazón. Soy una boluda.

Los del cuarto "A" ya están con los palmeras a todo pedo. Mañana la vieja del segundo "B" me va a venir con las quejas, haciéndome sentir obsoleta al incluirme en el contubernio para desalojar a los ruidosos.

Gabriela mira TVR. Es un sábado más, pero hoy la soledad se siente. Se acuesta limpia, virgen inhumada.

Y el hijo de puta no va a llamar. Al pedo me depilé.-

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Sin Palabras

Por seldonito - 23 de Mayo, 2008, 16:01, Categoría: MARCE NOMALUMBRE - Taller

                   
                   
                   
                   
                   
                   
                   
                   
                   
                   

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Cumplir Años

Por seldonito - 21 de Mayo, 2008, 15:31, Categoría: MARCE NOMALUMBRE - Taller

Cumplo años.
Momento nefasto para estar vivo.
Repudio completamente a una sociedad (de la cual me excluyo) que pretende enumerar los años de vida, como si realmente existiera un paso del tiempo y el calendario midiera algo más que su propia existencia.
Refuto el concepto de edad y me niergo a celebrar y/o conmemorar natalicios tan ajenos como impuestos.
Absurdos aquellos ingenuos que se alegran, infelices quienes celebran, retrógrados los que regalan y pelotudos (in extremis) los tiradores de orejas.
Nada hay que recordar, porque nada es recuerdo, y nada jamás ha sucedido.
El pasado no es ni ha sido. El mundo es consecuencia nuestra, y de ellos somos responsables, aunque padres, abuelos y dictadores se arroguen derechos de autor.
Maldita responsabilidad tan observable como predecible y fascista. Maldita sumisión. Detestable angustia existencial de saberse finito y, peor aun, cargar con las culpas de terminar, junto a nuestro latir, la singularidad de un universo que, bien sabemos, jamás ha sido.
Quizá nos imaginemos reales, quizá enunciemos, quizá seamos, quizá de los quizaces que quizá sean, con suerte, más que un quizá.
Malgastemos los segundos! Eructemos en las barbas de un profeta! Engengremos nuevos vicios! Señalemos a dios! Es hora de burlarse de él! porque estaremos limpiando, a carcajada limpia, todo rastro de toxicidad.
Quizá cumplamos años, puede ser.
Lo que nunca haremos, porque jamás será posible, será vivir nuestra propia vida.
Viviremos el univeroso entero. Seremos entre el Bang y el Crunch. La respuesta a la espiral y la pregunta al vacio.
Seremos eso y nada más.
Seremos todo.


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Bruno (Versión definitiva)

Por Juan Pablo Angelone - 21 de Mayo, 2008, 14:07, Categoría: 5.PALABRISTAS

Es sábado por la tarde y estoy en un bar, leyendo el diario. Es otoño, pero el sol rosarino no se da por enterado. Hay demasiada vida por aquí. Un niño -¿o niña?- a quien no veo desde mi rincón casi oculto, ríe a los gritos y es feliz. Es otoño, pero el niño -¿o niña?- no se da por enterado -¿o enterada?-.
 
Sigo leyendo.
 
Me entero.
 
En Italia es primavera, pero para Bruno el invierno fue demasiado. Su mente abierta resistió al rape. Su melancolía no se dio por enterada, pero la primavera suele reflorecer entre eternos retornos. Tal vez sólo fuera cuestión de tiempos, no de estaciones. Pero Bruno no pudo esperar.
 
Bruno se suicidó. Celebran los machos camisas pardas, los transexuados de signori que fueron de a poco robándole la vida.
 
Bruno tenía veinte años.
 
Bruno era el nieto de Osvaldo Bayer.
 
Bruno se suicidó, tenía veinte años y era el nieto de Osvaldo Bayer pero el sol rosarino no se da por enterado.
 
Pido la cuenta. Ya no quiero leer el diario. Ahora quiero escribir.
 
El mismo niño -¿o la misma niña?- a quien no veo desde mi rincón casi oculto, sigue riendo a los gritos, sigue siendo feliz, sigue viviendo de a poco la vida.
 
La risa de ese pendejo -¿o pendeja?- es insoportable.
 
                                                                                                                    Por Juan Pablo Angelone
10 de mayo de 2008

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Podemos contar los muertos

Por Carlos Bagnato - 19 de Mayo, 2008, 14:20, Categoría: General

Apilarlos. Ponerlos en fila, cabeza con cabeza, codo con codo. Podemos ordenarlos por edades Podemos ordenarlos por escala cromática de pensamiento político. Podemos ordenarlos por simpatía. Por amistades Podemos pensar en colocar los despojos según el grado de podredumbre. Por porcentaje de cuerpo que se salvó del choque, el golpe, la bala, el fuego, u otra cosa. Podemos dedicarnos al juego morboso de hacer una estadística. Podemos pensar que son solamente muertos. Cadáveres, pedazos de carne y de hueso. Nuestro país es un país de muertos Hay muertos por todos lados. En las rutas, en las playas, en las calles. Por supuesto que en los hospitales y en los cementerios. En los ministerios, en la iglesias, en las casas. Por donde miremos vamos a ver a los muertos.

Podemos contar a los muertos.

Podemos clasificarlos por accidentes, guerras, enfermedades, estupidez, crímenes, vejez, propios, ajenos. Podemos pensar en un día para cada uno. Podemos hacer una montaña alta con los cuerpos, treparnos como se escala el Aconcagua. Podemos ignorarlos, especialmente a los que no dejan cadáver. Podemos vestirlos con sus mejores ropas y colocarlos en las fábricas, oficinas, ministerios, simulando que no están muertos. Podemos llevarles flores (no a todos).

Podemos colocarlos derechitos, rígidos, incompletos, en un piso de cemento, taparlos con una lona para que no veamos que se parecen a nosotros. Podemos armar otros muertos usando los pedazos sueltos, las sobras, lo que falta. Podemos inventarles otra muerte. Menos trágica, menos estúpida, menos dolorosa.

Podemos contar a los muertos.

Contarles un cuento. Contarles los agujeros. Contarles la verdad. Podemos contar con ellos.

Podemos contar a los muertos.

Está al alcance de cualquiera.

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Poetas del Tercer Mundo

Por Rosario Escribe - 19 de Mayo, 2008, 14:06, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

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Libro de los talleres

Por Rosario Escribe - 19 de Mayo, 2008, 13:56, Categoría: 8.TALLER EL LIBRO DE ARENA

El taller “El libro de arena” acaba de participar en una selección de cuentos y poesías convocada por Editorial Dunken. Durante la realización de la feria del Libro del corriente año se nos hizo entrega de manos de la escritora Maria Granata y del Sr César Méliz como parte de la editorial, los libros que contienen los textos de los 30 talleres literarios participantes.
Este emprendimiento editorial permite salir del anonimato a muchos buenos escritores, fomenta la participación en los talleres ya que permite que se muestre la actividad de los mismos y es un estímulo tanto para los talleristas como para los coordinadores. Con modestia tomo como propias las palabras de Maria Granata acerca de la misión de los talleres literarios: conducir la vacilación hacia la firmeza; lo que se debate en la oscuridad hacia esa claridad que es la entrega de la luz propia.
Agradezco especialmente a cada uno de los integrantes del taller que coordino sin los cuales no hubiese sido posible ejercer este oficio que me gratifica tanto.
ROSI MENDICINO

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Derrumbe - Daniel Guebel

Por Rosario Escribe - 15 de Mayo, 2008, 20:44, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

Librería Ross y editorial Sudamericana invitan a la presentación de la última novela de Daniel Guebel: Derrumbe.
Viernes 16 de mayo, 19.00 horas, en Ross Centro Cultural (Córdoba 1347 - Altos de librería Ross). Entrada libre y gratuita. Presentación a cargo del escritor Marcelo Scalona. Auspicia el Ministerio de Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe.
 
Daniel Guebel nació en Buenos Aires en 1956. Novelista, autor teatral y guionista cinematográfico, publicó, entre otras, las novelas La Perla del Emperador, Matilde, El terrorista, Nina, El perseguido, La vida por Perón y Carrera y Fracassi.

Derrumbe cuenta las consecuencias inmediatas de una separación conyugal.
Para hacerlo se concentra en la sucesión de emociones que dejan su huella con violencia: el desengaño, la decepción, el alivio y el dolor de un varón de mediana edad que ve cómo su vida entera se hunde y desaparece por esa grieta. En un recuento desordenado e impaciente, Guebel registra el hundimiento de sus ambiciones, sueños y esperanzas, y extrae de los episodios una verdad espléndida: el amor por la hija del matrimonio, testigo discreto amenazado por la edad, por la sombra que proyecta el conflicto entre sus padres.
Escrito con una elegancia que borra la obviedad del guiño, con una inspiración romántica que se juega a decirlo todo sobre el corazón de un hombre, Derrumbe es un conmovedor descenso al infierno, un perfecto ejemplo de cómo deben comunicarse las experiencias y los sentimientos.
 
Daniel Guebel estrena en Rosario su obra de teatro Dos cirujas. Sábado 17 de mayo, 2130 horas en la Sala Laverdén (Sarmiento y Mendoza). Con la actuación de Romina Ricci y Azul Lombardía. Entradas anticipadas en venta en el teatro. Auspicia el Ministerio de Innovación y Cultura de la Provincia de Santa Fe.

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Linea D

Por seldonito - 15 de Mayo, 2008, 8:43, Categoría: MARCE NOMALUMBRE - Taller

Tal vez un sistema caótico sin y con sentido a la vez; o una espiral emergiendo entre los cielos y los subtes; o un constante silencio, ensordecedor y en llamas; una regresión o un pasaje al pie de página. Quizás el error del demiurgo.
Esperaba un poco de eso más una sorpresa y, de yapa, pretendía un evento incomprendido.
Pero nada. No pasó absolutamente nada.
Salir de Plaza Italia y cruzar Santa Fe es tan igual a Montevideo y Perón como distinto de Garay. Veredas rotas, turistas gasoleros, oligarcas imaginarios y varios ¿no tenés una moneda?. Homenajear a Borges en un segmento de equis longitud al cual se le asignan ciertas propiedades, burocráticas y fatales, como sentido y dirección, es un salivazo. ¿Quién dijo que en un vector no cabe la deshonra y el insulto?
Impune, solemne y contemplativo, caminé dos cuadras. Confieso que mentalmente preparaba palabras redentoras para mendigar autenticidad y, sobre todo, escupir al cielo. ¿Acaso la contradicción no semantiza? ¿Es posible observar la paradoja y callar? ¿El sistema resignifica y reprime simultáneamente? ¿Será el silencio respuesta y pregunta, exordio y epílogo, sintagma y paradigma? ¿Donde mierda está el Aleph?
Aprendí entonces que no podemos pretendernos ajenos al recuerdo. Borges será Borges por nosotros, nunca por ellos. Esperar que las calles resuelvan la historia es resignar nuestros mitos; y el problema central seguirá siendo irresoluble ad infinitum: inexorablemente somos conscientes que en el futuro late el olvido y la muerte, la palabra, la cosa y la eternidad.
Aprendí que el bautismo sólo describe al clero y que quien nombra regula. El lenguaje es fascista sine qua non: mamá, papá, señorita, doctor, licenciado, goleador, candidato, presidenta, coronel.
Aprendí que los nombres nos pertenecen y que con ellos construimos un Aleph contradictorio, universal y diverso, propio y ajeno. Tal vez seamos eso, un referente eterno que señala, nombra y luego defiende.
Aprendí que calle Borges enseña sólo si la caminamos con él; y que una vez al año fluye entre ferias, plazas, libros y Cortázar.

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BRUNO

Por Juan Pablo Angelone - 14 de Mayo, 2008, 7:51, Categoría: 5.PALABRISTAS

                                                                                                                    Por Juan Pablo Angelone

Es sábado por la tarde y estoy en un bar, leyendo el diario. Es otoño, pero el sol rosarino no se da por enterado. Hay demasiada vida por aquí. Un niño -¿o niña?- a quien no veo desde mi rincón casi oculto, ríe a los gritos y es feliz. Es otoño, pero el niño -¿o niña?- no se da por enterado.

Sigo leyendo.

Entonces me entero.

En Italia es primavera, pero para Bruno el invierno fue demasiado. Su mente abierta resistió al rape. Su melancolía no se dio por enterada de los eternos retornos de la primavera.

Bruno se suicidó.

Bruno tenía veinte años.

Bruno era el nieto de Osvaldo Bayer.

Bruno se suicidó, tenía veinte años y era el nieto de Osvaldo Bayer pero el sol rosarino no se da por enterado.

Pido la cuenta. Ya no quiero leer el diario. Ahora quiero escribir.

El mismo niño -¿o la misma niña?- a quien no veo desde mi rincón casi oculto, sigue riendo a los gritos, sigue siendo feliz.

La risa de ese pendejo -¿o pendeja?- es insoportable.
                                                                                                                              10 de mayo de 2008

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Pavada

Por psoro - 12 de Mayo, 2008, 20:17, Categoría: General

Cada cosa de diez minutos paro.

Guarda, pueden ser nueve, once

y otros números también.

Por eso dije cada cosa.

Pero pongamos así:

Cada cosa de diez minutos paro

sacudo el estado transitorio

para dejar el papel en blanco

recapitulo

hago como un back up

diseño un status

lleno la planilla virtual

no sé cómo explicar

hago como el stock

como un control de la situación

para certificar

que todo va mal

y que, parece

va a empeorar.

Después sigo en la pavada.

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invitacion gratuita

Por JåvS - 12 de Mayo, 2008, 8:06, Categoría: General

He aquí una (otra) crónica de un Conngo cada vez menos lejano...


Historia y geografía

Un conngolito recóndito y pequeño, encontró una mañana, un crisantemo despintado que un viandante distraído perdió sobre el césped en un jardín de matices.

Una vecina, esa tarde, le convido un cachito de un dejavú esclerótico, y él, que nunca le había prometido el cielo a nadie, la invitó a decomisar patrañas en el cordón de una vereda.

La noche los encontró de prepo entre propagandas inconclusas, ilusiones ajenas y reproches desatornillados. Contaron todas las estrellas del cielo y justo despues de las últimas, se les termino el tiempo de jugar.

Para despedirse, y a modo de postre, con un ademán poco menos que impropio, sacó el crisantemo de un bolsillo interno de su saco polvoriento, y se lo cambio por una sonrisa. Ella, que algo entendía de inocencias, lo enhebró en un ojal del cuello bordado en su camisa gris, lo dejo madurar y se supo cómplice... aunque inimputable.

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Obertura de Olga Suarez

Por Rosario Escribe - 11 de Mayo, 2008, 22:37, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

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Concurso Clarín de CUENTOS

Por Rosario Escribe - 4 de Mayo, 2008, 14:02, Categoría: 7. CONCURSOS LITERARIOS

Arte Gráfico Editorial Argentino S.A. empresa propietaria y editora del Diario Clarin y de Revista Ñ (en adelante CLARIN) convoca a escritores a participar en el CONCURSO CLARIN DE CUENTOS correspondiente al año 2008 (el “Concurso”).
Las bases, premios, jurado 2008 y todas las consultas están en
http://www.indigocontenidos.com.ar/clarin/concurso_cuentos08/index.html

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Las 40. Poetas Santafesinas 1922-1981

Por Rosario Escribe - 2 de Mayo, 2008, 21:07, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

En el marco de la Feria del Libro de Buenos Aires el Gobierno de la Provincia de Santa Fe y el Ministerio de Innovación y Cultura, con la presencia de la Ministra Dra. María de los Ángeles Gonzáles, tienen el agrado de  invitar a la presentación de
Las 40. Poetas Santafesinas 1922-1981
de Concepción Bertone.
 
La presentación se realizará el día 6 de mayo desde las 18 a las 20 h. en el stand 320, pabellón azul, del Gobierno de Santa Fe. Desde ya agradecemos cordialmente su presencia.

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