"Pero a veces, así como hay años enteros de una larga y espesa oscuridad, un minuto de la vida de un hombre es una luz deslumbrante", dice Aroldo Conti en PERFUMADA NOCHE. La de César Tabares fue una vida llena de minutos de luz. Un chico delgaducho que corría y jugueteaba por el barrio. Pasó por el secundario,  se estiró de golpe, se convirtió en un muchacho  rebelde y desgarbado. Tal vez haya tenido un momento sombrío cuando cabeceó a alguna piba en un baile y ella le dio vuelta la cara. Creció. Se convirtió en un tipo bien parecido, con chispas  doradas en los ojos. Descubrió la injusticia. Tuvo compañeros de ideales. Construyó utopías  mateando hasta el amanecer. Alicia  había venido  de Cañada Rosquín a estudiar psicología. Delgada, de grandes ojos oscuros y  cabello ondulado castaño claro, casi rubio. Quizá como en el cuento de Conti  fue en una "perfumada noche". Él se enamoró de ella y ella se enamoró de él. Del amor de la pareja nacieron tres hijos. La vida de un hombre, unas cuantas líneas. En lugar de "un puñadito" de tristezas, como la del personaje, un puñado de felicidad.Tenían por delante millones de minutos de "luz deslumbrante". Este podría haber sido el final de la historia. Tabares moriría "de vejeces", es decir de "una buena muerte,  al natural" como el Sr. Pelice. Pocos lo recordarían. El 5 de enero de 1977  su mujer y  sus hijos esperaban a César en Cañada. Anochecía sin perfume. Él salió del estudio que compartía con otro abogado en busca de su Citröen. La noche olía a bestias, a sangre, a muerte. Noche de " una larga y espesa oscuridad", esa que  "duró años enteros".  El auto quedó en la calle. Para Federico, Leandro y Julieta Tabares ese seis de enero no llegaron ni los Reyes ni el papá. Sus mentes inocentes no hallaron respuestas ante tanta ausencia.  Alicia comenzó a golpear puertas, llegó hasta  la de la calle Dorrego. Se rieron en su cara. Se encontró con otra mujer, la loca la llamaban, la bicicleta de su hijo había quedado en la calle. César Tabares  no fue enterrado, por eso no fue olvidado, al igual que Conti, que otros miles. Haroldo plantó álamos en sus libros. Plantamos  árboles en el Bosque de la memoria, otros los arrancaron, volvimos a plantarlos. La que llamaban loca se encontró con otras. Aún llevan pañuelos blancos en sus cabezas. Fernando Traverso estampa bicicletas en las calles. Mi hijo se llama César en  homenaje a Tabares.
                                                                                             
Julio de 2006-  Berta L. Temporelli     Los párrafos entre comillas son textuales del Cuento de Haroldo Conti  "PERFUMADA NOCHE", del libro: "LA BALADA DEL ÁLAMO CAROLINA.

Conocí ayer a mi Madre, pero eran Muchas.
Soñé con ella, más tarde.
Era esta vez una sola, como suelen serlo las madres.

Me abrazó con la fuerza de la Osa Mayor.
Me habló de su insomne locura, apenas contenida en su modesta osamenta.
Me confió sus mayores osadías.
Me pidió perdón por su involuntaria ausencia.
Se despojó de su uniforme, para amamantarme.
Bebí el rubor de su leche, preñada de historia y de sangre.
Me juró, Nunca Más, nos separarían.
Prometió presentarme a mi padre,
el día que consientan bajarlo de Las Alturas
mis hermanos de lechesangre.

Juan Pablo Angelone

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
                                          Mario Benedetti

Agosto de l976.Un día frío y húmedo.  Las primeras horas de la tarde. Lo último que guardan en la baulera del ómnibus es la pelota de cuero de mi hijito. ¡Mi gol! ¡Mi gol! Reclama. En su media lengua le resulta más fácil llamar gol a la pelota, viaja sobre mi falda y la de la nona. Juega inocentemente. Repaso en mi mente los días…
Dejamos el nene en lo de mis viejos y pasamos la última noche en un hotel por horas. A la mañana siguiente lo acompaño a tomar el colectivo que lo lleva a la Terminal. No nos vemos desde entonces. Casi un mes.
El último día de  regreso desde la escuela Musto con mi compañera. Ella presiente  porqué dejo el trabajo. Apenas hablamos. Antes de bajar del colectivo quisiéramos darnos un abrazo, nos despedimos como todos los días.
El viaje se hace interminable. En cada parada mi chiquito reclama ¡Mi gol! Después se conforma, sabe que va a ver a su papá. Se duerme con un cuento de su nona criolla. Mi vieja. Hace un año tiene una hija presa, con mi viejo le crían los nenes. Le sobró voluntad para acompañarme.
Llegamos a la mañana siguiente, después de más de diecisiete horas de run run. Cargamos bolsos y valijas en un taxi, él lleva su "gol". El solcito pica.
El puerto parece un hormiguero, gente humilde que viene y va con bolsos y paquetes. Nos embarcamos en una de las lanchas precarias que cruzan el río, muchas mujeres con bultos en la cabeza.
¿Nos alejamos de qué? Busco las palabras…Patria, utopías, realidad, pesadilla. Todas me duelen.
El sol se refleja en cada pedacito de la superficie del agua, estos vienen, van, se unen, se separan. Como cada una de las palabras, trocitos  con los que he formado las imágenes del terror.
Se llevan a alguien, lo largan a los dos días, le pide a un amigo en común: " avisales, que se vayan, me preguntaron por él y por el flaco"."Pocos días después van a buscarnos al domicilio donde  vivimos hasta el año anterior, nos  llaman a gritos. El departamentito está desocupado. Saltan el tapial, abren las puertas de las  habitaciones a patadas. Revuelven unas pocas cosas inútiles. Suben a la terraza, se rompe el tanque del agua, provoca un gran estruendo. Se descuelgan de los techos a los departamentos contiguos, sacan a los vecinos en  calzoncillos al patio, hace un frío terrible". 
Las imágenes se  repiten, las  desarmo, se vuelven a formar.
Diviso la otra orilla. El sol abraza, ya es medio día. Todo el paisaje tiene el tono rojizo de la tierra.
Escucho palabras nuevas. Encarnación suena como el nombre de una tía, Paraguay es melodiosa como una guarania. Las paseras cargan sus bultos en la cabeza, se apresuran a bajar. Una nube de  mbarigüis nos sobrevuela, hay una hilera de karumbés  aguardando  pasajeros. Él nos está esperando. Nuestro hijito corre a sus brazos con su pelota. Nos abrazamos los tres. Gerardo Sabino es feliz, le basta con saber decir  papa, mamá, gol. No conoce esa nueva palabra: "exilio". 
 
Berta Temporelli
Junio     de     2006

Isaac Asimov y Arthur Clarke son los máximos exponentes del carácter científico de esta narrativa. El trasfondo es de una verosimilitud tal que parece que el universo entero se hubiera reseteado y las variables más ocultas de lo real se encolumnen detrás de la pluma de estos malparidos.
Isaac murió un 6 de abril de 1992, culpa del HIV que contrajo durante un by-pass en 1982.
Hoy falleció Arthur. Tenía 90 años, y hacía más de 50 se había instalado en Colombo, Sri Lanka, para dedicarse a la fotografía.
Ambos autores dejaron huella en la ciencia y en las letras. Asimov publicó múltiples obras de divulgación científica. Arthur ideó el satélite de comunicaciones.
La series de Rama y Odisea espacial (de cuatro novelas cada una) muestran un futuro en el que el ser humano es más pequeño de lo que es ahora. Simples marionetas, en manos de inteligencias superiores, pero no divinas.
El mejor homenaje, sin duda, será una nueva lectura de su obra.

A un lado del reseco lecho del río Paraná, donde decenios atrás estaba emplazado el club Regatas Rosario, se iba a llevar a cabo el XXXXVII congreso de científicos Intergalácticos para resolver que hacer con los despojos del planeta tierra.
Bajo una pertinaz llovizna ácida que pincelaba el cielo ocre, las naves nodrizas dejaban caer los transbordadores repletos de espectros fluorescentes.
Otros entes alienígenas habían terminado de estacionar sus naves propulsadas vaya saber por que fuente de energía. El parque Fabio Zerpa, construido sobre las ruinas de lo que fue el Parque Alem, rebalsaba de naves poderosas y extravagantes llegadas de galaxias remotas.
De una de esas naves descendieron dos hologramas con formas zoomórficas conectados psíquicamente se supone que manteniendo algún tipo de charla. En ese momento los interrumpe lo que creen puede ser un harapiento niño humanoide que les dice:
-¿Se la cuido Don?-
 
Eduardo Mancilla
Casa de la poesía, prof. Celia Fontán

A partir del martes 1ro. de abril, se iniciarán las actividades del Taller de Lectura y Escritura coordinado por la escritora Beatriz Actis. El mismo se llevará a cabo los martes de 18.30 a 20.30 en la Biblioteca "Juana Manso", que forma parte de la Mutual del Personal del Banco Nación "Carlos Pellegrini", sita en Laprida 1036.
Para informes, conectarse con la coordinadora del taller, a través de: Tel. 4497569 y correo electrónico: beatrizactis@hotmail.com
GRACIAS. SALUDOS
Beatriz Actis

Llegó el momento de poner en negro sobre blanco las cosas. Empiezan los talleres 2008 con muchas ganas de disfrutar de buena literatura, la escrita por los grandes maestros y la que está empezando a escribirse ahora mismo, acá a la vuelta, en el escritorio viejo o en la mesa de la cocina, en la plaza y en los bares. El taller de escritura es el lugar del descubrimiento, de superar los límites, de animarse a más y por supuesto, compartir lo que se sabe y aprender de todo y de todos. Lo principal es nuestro sentido de aventura, la honestidad para valorar el trabajo ajeno o propio, la sonrisa para decirlo y el placer de leer y escribir. Este año, al taller de escritura agregué un curso específico para poetas o lectores de poesía. Pueden asistir a los dos (si son fanáticos) ya que las actividades son diferentes. Están todos invitados. Andrea

HACER POESÍA
Abierto a todos los que lean o escriban poesía. Lectura y análisis de diferentes autores. Métrica y rima: responsabilidad en el diseño del texto. Figuras retóricas. Voces y personas dentro del texto poético.
En cada reunión se realizarán actividades para promover y afianzar la escritura individual de cada asistente. Siempre en un ambiente de intercambio de ideas y opiniones, mate y lo mejor, comunicarnos a partir de lo que amamos hacer: leer y escribir.
No se necesita experiencia previa. Cupo limitado.
Día y hora: miércoles de 19,15 a 21 h
Lugar: Librería Argonautas (Rioja casi Buenos Aires)
Inicio: miércoles 9 de abril
Cuota mensual: $60
Duración: doce clases (hasta el 25 de junio inclusive)
Coordina: Andrea Ocampo
Informes en librería Argonautas o andreaocampo191@yahoo.com.ar

TALLER DE ESCRITURA CIUDAD GÓTICA
Un recorrido integral por técnicas básicas de escritura. Abordaje de distintos géneros (realismo mágico, policial, humor) y autores. Auto-corrección de textos. Escritura creativa.
En cada reunión se realizarán actividades para promover y afianzar la escritura individual de cada asistente. Siempre en un ambiente de intercambio de ideas y opiniones, mate y lo mejor, comunicarnos a partir de lo que amamos hacer: leer y escribir.
No se necesita experiencia previa. Cupo limitado.
Día y hora: lunes de 20 a 21,30 h
Lugar: Editorial Ciudad Gótica- Santa Fe 1261 5º of. 501 C
Inicio: lunes 7 de abril
Cuota mensual: $60
Coordina: Andrea Ocampo
Informes: andreaocampo191@yahoo.com.ar

      Carlos camina por el centro de la cuidad, con un sosiego propio de quien acaba de amar...Anda por encima de la acuciante realidad de los peatones, que  van y vienen como si huyeran de algo, o como si corrieran en pos de una meta próxima y extrema. Hasta que de repente, en medio de aquella mezcolanza, una persona surgida del pasmo, con una sevillana dispuesta, lo detiene. Agarrándolo del brazo, le exige dinero.  
      Sorprendido por la prepotencia del hombre, Carlos se refugia en un precipicio recóndito y aciago llamado miedo. El acantilado tiene su propia altura, por lo que tiembla como si fuera de frío. Trepida como un ciclista bajando un camino de ripio. Sólo tiene algunas monedas sueltas en el bolsillo que se apresura en juntarlas y dárselas. Pero el asaltante hinca la punta, hasta atravesar la ropa y lastimarlo. Quiere más. Cual tierno bisoño ante la ejecución, continúa aterrado frente a la exigencia del delincuente, que viste tan bien como él, pero que actúa con arte y disimulo. La víctima no puede articular palabra. Recién lo libera persuadido de las carencias, cuando un olor fétido surgido de la urgente necesidad de vivir, ensucia los bajos fondos del fino pantalón.
Armando Rondelli 

Hoy martes 11, en el ciclo La Poesía en los Bares, leerán los poetas Graciela Cariello, Gervasio Monchietti y Ricardo Guiamet.
Este encuentro continuará los martes 18 y 25 de marzo.
Organizados por la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario.
La cita, como es habitual, en el BAR LA SEDE, San Lorenzo y Entre Ríos, a las 21hs.

Tantas ciudades he conocido

que confundo recuerdo y olvido.

 

Recuerdos que tal vez no sean

sino idealizando momentos

personas

pasados dignos de olvido.

 

Y olvidos que quizás

son causa de este recordar absurdo

de este estar tan triste

de este hoy vacío.

 

Confundo deseos y temores

futuros y pasados

fantasmas de hoy y de siempre.

me pierdo entre ellos

entre nosotros

en mi.

me encuentro solo

sin ayer en este cuarto

puerta abierta

adonde nadie de nosotros

se atreve a entrar

desde donde aquel que soy yo

nos mira

y escribe y no sabe.

 

Ciudades. Lugares en pie

que marchan

avanzan hacia lo que fue

que va a ser

¿hacia dónde?

donde yo voy siendo ciudad.

El tren blanco.

…y cuando despertó, el café con leche todavía estaba ahí.

…y los hilos del vapor hipnotizan su pereza.
…y el murmullo de los que esperan trenzan el barullo.
…y los carros perfectos en la hilera.
…y todo es lo que parece…

…y las voces desaparecen.
…y la espera, espera y desespera.
…y perfora con su dedo la capa de nata.
…y el flequillo cae sobre sus ojos.

…y la espera tensa la tensión.
…y el barullo ya es enojo.
…y la galletita no desea hundirse.
…y el tren blanco no sale.

…y el tren blanco no sabe.
…y el juego no quiere jugar.
…y la sombra todavía pertenece.
…y el tren blanco no saldrá.

…y el juego no se dejará jugar.

Eduardo Mancilla.
Taller para adultos Casa de la Poesía. Profe Celia Fontán

 
Este jueves 6 de marzo a las 21 hs. Los poetas:
Leandro LLull
Alicia Salinas
Angel Oliva
 
Leerán a otros poetas, y sus propias poesías!
En: "Mano a Mano" artes  -Ovidio Lagos 790-
Coordina : Alejandra Mendez.
 

                                                                            A Ángel Oliva
 
Remover el bronce que obstruye la carne.
Resolver el prócer en el parto viril de la sangre.
 
Y si no cede el metal a la sentencia del cincel.
Y si persiste la piel en la obscenidad del fasto,
emprenderla a mazazos contra el ídolo senil,
pulverizar el pedestal hasta que no queden rastros del ritual        
                                                                                     exánime.   
Escu(l)pir contra lo sacro.
 
 
                                                                      Juan Pablo Angelone
                                                                      Rosario; 1967

 

Les comunicamos a los poetas que el martes 4 de marzo comenzará  el Ciclo La Poesía en los Bares.

En esta oportunidad leerán los poetas Sandra Mendizaba , Vicky Lovell y Eduardo D'Anna. Las presentaciones estarán a cargo de Silvio González  y la cita es en el Bar LA SEDE, San Lorenzo y Entre Ríos, a las 20.30 horas.

Organiza la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario.

El lunes 3  de marzo  comienza el tiempo de siembra, es la tarea más noble, más humana porque la tierra a trabajar son los niños, nuestros niños argentinos, en quien cada maestro debe encender una luz de esperanza, de paciencia  y mucho amor en la luz para modelarlos, guiarlos  y elevar su autoestima.
¡Cuanto compromiso, están en las manos de los maestros !
A ellos este mi poema:

Nubes de tizas
En nubes de tizas
esparces semillas.
Las siembra tu voz,
la riega tu aliento.
Germinan  los tiernos brotes
con elixir  del saber,
y tú siempre presente,
cuando ellos reflejen
      lo  que  han aprendido
             entre nubes de tizas
                durante  tu  siembra  constante.
 
Stella Maris Taboro. San Jorge ( Sta Fe)