En Potosí, Bolivia, hombres menudos buscan
sin descanso el oro en el infierno

Diez; treinta; cuarenta y ocho antorchas en manos de niños, marchan hacia el pueblo. Universo invertido. Estrellas en la tierra. Constelación del valle, observada por la noche trepada en la montaña. El monstruo rugió… Cuando lo hace anuncia fortuna o duelo. La fortuna se festeja con saludos a la Pacha Mama. La muerte se venera con fuego, alimentando el alma. Se proyectan las sombras temblorosas, Detrás de las siluetas flameantes se encuentran las historias…
…Topos. Orugas. Reptando. Horadando las fauces  del felino de piedra con el pico y la maza.
Cuatrocientas hojas de coca sin su tallo, les queman las encías, pero los moviliza. Panacea amarga del hambre y el cansancio. Quinientas, seiscientas, más… son las chicadas: con paciencia oriental, con sumisión de esclavos, con avidez plateada.
Cambia el sabor del bolo. El turno ha concluido. No hay relojes, no hay sol, no hay lluvia en la garganta oscura de la pantera negra que reposa. Duerme a veces. Y el sinuoso andar del topo en su garganta seca produce estornudo, tos, estruendo… Nunca bostezo tenue, que haga flotar el polvo en el aliento. La suavidad no existe en su universo. Los olores son ásperos, rasguñan. Los humores acuosos que recorren su lengua son pantanos podridos, azufrados.
Topos y orugas se hunden en sus huellas. Asoman la cabeza que emite luces cual luciérnagas. Observan la garganta por segundos. Una veta!!! Allí atacan con maza y pico. Su vínculo es así. Hecho de mutuas agresiones. Ella es un gato enorme echado en la desierta llanura de piedra. Su boca abierta invita a recorrerla. Parece inofensiva, estática, casi ausente. Por dentro su oscura masa cobra vida en los rumores sordos de sus vías. Carros cargados y empujados por hombres  - semi hombres-. Pico y pala blandidos por topos -semi hombres-. Creen vencerla a fuerza de golpes y explosiones. Ella soporta sin dolor evidente. Su garganta es el tope. No pueden avanzar. Y no se oye un quejido. Ni pantera ni topos emiten un rezongo.
Semi hombres: viven menos, comen menos, pesan menos. Combatientes en lo oscuro y lo profundo. Ellos libran su diaria batalla respondiendo el desafío. Buscan ávidos el brillo de plata que les cambiará la vida. Pico, pala, dinamita y balde de cuero son sus armas.
Ella espera. Los deja. Les permite. Sabe que nunca llegarán a sus entrañas. Los mantiene en su boca profunda. Juega imponiendo reglas. Deberán ser menudos para reptar. No podrán amar el sol. Gustarán del alcohol que obnubila. Les permitirá festejar el hallazgo de una veta. Respetará la experiencia, pero cuando comienzan a conocerla demasiado, cuando pueden descubrir el camino al útero magnífico que alberga mil tesoros, antes de los cincuenta años, los expulsa reducidos a salitre, azufre o huesos, y el destierro sucede casi naturalmente., como vivieron. Sin protestas ni asombro. Fatídicamente, aceptarán la ley de la montaña…
La noche se enciende. Abunda el licor. Clavan las antorchas en el suelo blando. Cuidarán su llama. No debe apagarse. Vestidos de gala,  flamean sus sombras. Diez; treinta; cuarenta y ocho luces: cuarenta y ocho años titilando al viento. Estrellas en la tierra. Universo invertido. 
El hijo mayor, al amanecer, solemne y lentamente se colocará el casco de su padre. Saludará el cuerpo inerte. Apagará las llamas.  Caminará en silencio. Se persignará en la entrada de la mina, y con el primer paso adentrándose en las fauces,  iniciará su cuenta regresiva.
                                                                                                                                 MIRTA  PUJOL