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Septiembre del 2007

Gaceta Literaria Virtual - REVISTA

Por Rosario Escribe - 30 de Septiembre, 2007, 13:16, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

Ya está en la web el número 10 - Mes de Octubre de la revista Gaceta Literaria Virtual  http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com/
Formato virtual de una revista literaria con historia.
Directora:
Norma Segades - Manias
PÁGINA EDITORIAL
Por Norma Segades – Manias
Quienes insistimos en continuar ejercitando el estéril oficio de la palabra poética ante una sociedad globalizada, inarmónica, distanciada de nuestros principios éticos y estéticos, no podemos dejar de reflexionar acerca de la utilidad o inutilidad de la tarea emprendida.
Sabemos que resulta ocioso cuestionarnos tanto sobre los desencuentros entre poetas y lectores o encender la nostalgia atizando aquel antiguo concepto de alimento, redención, continente salvífico en donde refugiábamos soledades, tristezas, temores, esperanzas.
Porque de nada vale continuar denunciando la indiferencia que nos rodea cuando, en definitiva, no vivimos otra vida que esta adictiva búsqueda interior donde acontece la palabra que conmueve, que provoca, que sorprende, que impresiona… la palabra que nos pone en contacto con nosotros mismos o con los demás. Esa cualidad vital de comunión que la torna eminentemente peligrosa y a la que se debe silenciar de una u otra manera.
Continuar en el oficio es una opción, una elección de vida, el libre ejercicio de la voluntad. Porque el espacio de encuentro con los otros que somos no se alcanza merced a lamentaciones, demandas o indulgencias; se conquista luchando, persistiendo, fundando, proponiendo, edificando convicciones, aunque debamos hacerlo desde estas apremiantes coordenadas de la pasividad y los despojos.
                                                                                                                                                                         

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EL MINUTO MÁS CORTO DEL DIA

Por ARMANDO RONDELLI - 30 de Septiembre, 2007, 13:03, Categoría: 5.PALABRISTAS

Miguel evocaba vívidamente el siguiente sueño, cuyo escenario recordaría  más tarde:
“Él se encontraba en la galería de aquella casona de provincia, tendido sobre las baldosas de granito bruñidas por el lampazo y el kerosén, cuya guarda oscura y perimetral, le servía de carretera para los autitos de juguete... Algunas sombras humanas, fugaces, inasibles, se movían en el fondo, pero que llegaban como seres amables y familiares... hasta alcanzó a percibir el olor a sopa o al puchero, por lo tanto dedujo que era un mediodía de invierno... Luego, un alboroto en el gallinero, la salamandra negra de hierro fundido resoplando en la galería. También el sol y el frío combinándose como una gloriosa ofrenda. Miguel se arrastraba en el piso con los pantalones cortos, para examinar muy de cerca las rueditas de su minúsculo automóvil azul, con el que estaba jugando y que parecía de verdad. El piso de granito se encontraba muy frío...”
Miguel abrió los ojos y escudriñó el reloj despertador: faltaba poco más de un minuto para levantarse. Se dio vuelta y vio a su mujer dormida serenamente. Quiso reencontrarse con rapidez en su reciente y apacible ensoñación -no quería perderla-. Si bien lo había conseguido, no pudo hacerlo nítidamente; las emociones no eran las mismas...le resultaba un sueño ficticio, como una caricatura, construido con retazos de recuerdos sin vibración, ni sensaciones... El autito no era azul. Resultaba gris o desteñido en ese esfuerzo de sentir, por otro instante,  el encanto de  convertirse nuevamente en  un niño...
¡Cuántas imágenes y efectos, pueden concentrarse en  esas fulguraciones del tiempo!. Podrían tratarse de pesadillas, pero en la oportunidad, Miguel tuvo un sueño  que arribó a su conciencia aun vaga e imprecisa , como una  evocación gentil y serena, en franco contraste con la actividad que le aguardaba en el trabajo, pleno de exigencias agobiantes y a veces demoledoras. 
Creyó oportuno entonces, programar la tarea del día, ya que si lo hacía, era probable que las cosas en el trabajo salieran bien... tendría que recibir, antes que nada, la buenaventuranza de Dios. No estaba persuadido si  rezaría por superstición o por convicción religiosa, así que oró, por  las dudas y con el pensamiento... Entre tanto, el tic-tac del reloj palpitaba amenazante, como un cartucho que estallaría  al concluir ese fatídico minuto, en el último momento...
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Praxis

Por Victoria Lovell - 29 de Septiembre, 2007, 16:26, Categoría: Poesía - Casa de la Poesía

Este sudor congelado borra las vetas del rostro
enmudece la mana del calígrafo
la pantalla se puebla de nichos para ser exhumados.

Así expuesto a la gente
no es del orden de la mirada sino del gesto
el dictamen:

Formar parte de los desechos es
una práctica de la literatura.

Poema de Victoria Lovell del libro “Desde el Hastío” Ediciones: Papeles del Boulevard

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EL RETO

Por Armando Rondelli - 28 de Septiembre, 2007, 23:20, Categoría: 5.PALABRISTAS

El hombre del chambergo oscuro tenía toda la pinta de un cachafaz orillero. Frecuentemente se lo veía enamoradizo con la bataclana del Ramonville: una chirusa que se la conocía como “La Poupée”  y que sobrevivía gracias a las generosas retribuciones de los petiteros de Recoleta. Pero como una brizna de apasionamiento que derivaba mansamente entre ambos, y desde hacía mucho tiempo, podría decirse que se querían a su manera…había, entre ellos, un respetuoso trato, sin reproches y alguna que otra condescendiente intimidad.
Durante una gris y fría tarde de julio, el tipo quedó en encontrarla en el cafetín de Perú y Carlos Calvo, a las seis en punto. Y como no tenía cómo ocupar el tiempo de la mejor forma, llegó al bar un rato antes. Julián Vallejos, se llamaba el hombre, hijo natural  de un matrimonio criollo, puesteros del campo de los Uzandizaga, con los que había perdido contacto hacía ya décadas.
El café estaba repleto de parroquianos. Un murmuro familiar, de voces y repiquetear de pocillos, se fueron hacinando en los oídos de Vallejos. El gemido de un bandoneón podía registrarse en el fondo, como el estigma rutinario e inconfundible del establecimiento, cargado de humo y de ociosidad.
 El hombre dejó el chambergo de fieltro negro en la percha y se acomodó en una mesita cerca del ventanal que daba a la calle Perú.  También se percató de que la sevillana, estuviera bien dispuesta y a mano, en el bolsillo del saco…por si las dudas…
La silla, que estaba media descuajeringada, no le importó demasiado. Pidió una ginebra para encontrarse en forma, cuando llegara La Poupée. Pero de repente, no demasiado lejos de su lugar, registró la presencia de un individuo que le resultaba conocido…lo miró en el mismo instante en que el otro hacía lo propio y con la misma curiosidad. Enseguida Julián desvió la vista, y se quedó pensando en otros asuntos….Al cabo de un rato, encendió un cigarrillo y comprobó azorado que aquella persona, no sólo se hallaba tomando una ginebra como él, si no que además había encendido también un cigarrillo. De repente ambos desviaron la vista, al unísono, diríase hasta con infectada desconfianza. Nuestro amigo ya molesto, se sentía además provocado por el otro, que lo escudriñaba  de una forma que consideró por momentos, pendenciera y absurda. Porque en realidad no halló ningún motivo para que se entrometiera en sus cosas…Vallejos no tenía intensiones de trabarse en una trifulca con un desconocido, y menos en ese momento y en ese lugar, para romper el encanto cuando, de un momento a otro, llegara la Poupée. Intentó  hacer caso omiso. Pero eso fue casi imposible cuando lo vio copiando sus gestos de forma descarada. Hasta que esa incitación se diluyó cuando la mujer de sus tenues desvelos, finalmente,  ingresó al cafetín. Con una ligera reverencia, la tomó de su mano y la rozó con los labios en un gesto galante. Le acercó la silla y de inmediato la acomodó frente suyo, con delicadeza. Notó que tenía un lunar pintado sobre la mejilla y que le quedaba bien.
De soslayo advirtió, una vez más, que aquel extraño seguía provocándolo de manera descarada y ofensiva…hasta que con un salto impetuoso, Vallejos se incorporó fuera de sí, tanteando la sevillana. El otro hombre hizo lo mismo, hasta alcanzaron a verse los ojos inyectados…
Fue oportuno el momento en que don Julián Vallejos se percató que el amplio espejo de la columna, le estaba devolviendo su misma imagen, llena de un odio y rencor absurdo y humillante.

ARMANDO RONDELLI

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XV Festival Internacional de Poesía - Rosario

Por Rosario Escribe - 27 de Septiembre, 2007, 17:59, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

XV Festival Internacional de Poesía de Rosario - 3 al 6 de octubre de 2007
Centro Cultural Bernardino Rivadavia. San Martín 1080. Plaza Montenegro
Organizan:
Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe
Secretaría de Cultura y Educación Municipalidad de Rosario

                                                                                                                                                       PROGRAMA DE ACTIVIDADES
Miércoles 3

16:45. Explanada Plaza Montenegro. Espectáculo de danza a cargo de COBAI (Coreógrafos y Bailarines Independientes) y suelta de globos.
17:00. Acto de apertura.
18:00. Homenajes.
Homenaje a Beatriz Vallejos. A cargo de Nora Hall.
Homenaje a Juan José Hernández. A cargo de Raúl Rossetti.
19:00. Mesa de lectura.
Paula Aramburu (Rosario)
Fernando Marquinez (Rosario)
Fabián Herrero (Santa Fe)
20:00. Mesa de lectura.
Silvia Mellado (Neuquén)
Silvio González (Rosario)
Fabricio Simeoni (Rosario)
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Revista Fanzín - Ciudad Gótica

Por Rosario Escribe - 27 de Septiembre, 2007, 13:48, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

Invitación para celebrar la aparición del Nº 2 de FANZIN Revista objeto el próximo jueves 27 de septiembre de 2007, a las 20:30 en Guardalavaca Bar (Mendoza 748 – Rosario)
Intervienen
Sergio Gioacchini, Daniel Scarfó; Ricardo Guiamet, Fabricio Simeoni, Andrea Ocampo / Performance: Hernán Caleca / Música
INVITACIÓN PERSONAL
Se ruega confirmación al 156 935562 / 445 0227 o por mail abrelili@goticaeditorial.com.ar
 
                                    www.goticaeditorial.com.ar

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CICLO DE CONFERENCIAS 2007

Por Rosario Escribe - 25 de Septiembre, 2007, 20:34, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

CICLO DE CONFERENCIAS 2007
«MÍMESIS Y REPRESENTACIÓN EN LA FILOSOFÍA, LA POESÍA Y LAS CIENCIAS HUMANAS»

En el marco del programa de investigación «Modalidades discursivas y figurativas de la representación en el mundo antiguo y la cultura europea», el CIEHUM organiza el presente ciclo de conferencias en la Facultad de Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de Rosario.
INFORMACIÓN E INSCRIPCIONES
Para más información e inscripciones, escriba por correo electrónico a la dirección
contacto@ciehum.org.ar
CERTIFICADOS
Se extenderán certificados a quienes se inscriban con un costo de 10$ por conferencia o 20$ por el ciclo completo.
     
Centro Interdisciplinario de Estudios Europeos en Humanidades (CIEHUM)
Facultad de Humanidades y Artes
Universidad Nacional de Rosario
Entre Ríos 758 - 2000 Rosario
Sitio web:
http://www.ciehum.org.ar

PROGRAMA
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Teatro Comunitario

Por Rosario Escribe - 24 de Septiembre, 2007, 15:45, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

El martes 25 de septiembre a las 20hs. en el Museo de la Memoria se realizará la función de teatro comunitario "Evocación del Paraná" titulada el "Barrio Sarmiento nos cuenta",  dónde vecinos actores rescatan la Historia del Barrio en escena. GRUPO "EVOCACION DEL PARANA".

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Ciclo de Lecturas. Lunes 24/9

Por Rosario Escribe - 23 de Septiembre, 2007, 10:56, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

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EL RESCATE

Por Armando Rondelli - 21 de Septiembre, 2007, 13:43, Categoría: 5.PALABRISTAS

A cada paso, el parquet crujía como una tostada. Las tablas flojas del piso, con la humedad y de noche, comenzaron a crepitar con ritmo pausado, de manera atemorizante: sonido inequívoco de que alguien se avecinaba por el corredor  de la entrada. La puerta con los goznes y el cancel engrasados, apagaban, a los oídos del guardia, otros ecos delatores.
Afuera la noche se complotaba con el silencio de manera tenebrosa, porque también la oscuridad se volvía aún más impenetrable  por la ausencia de  luna y estrellas. Ni siquiera el viento irrumpía la  obstinada naturaleza que permanecía taciturna.
Confinado en la última habitación de la casona, al final del pasillo, el prisionero, en posición fetal dormía acostado sobre el suelo frío y duro,  profundamente, tal como si se tratara de un último desvanecimiento. El uniforme ensangrentado de soldado raso, hecho jirones y descalzo, exponía de manera contundente, su  desgraciado final.
El custodio, hasta entonces dormitaba con las manos cruzadas sobre el caño del fusil. Tampoco su silla de madera rechinaba al mínimo movimiento de su cuerpo vacilante. Tras de sí, la puerta cerrada  retenía al prisionero amarrado con grilletes. Todo permanecía en silencio…hasta que de repente el parquet del pasillo comenzó a crujir como pan duro cuando se muerde…A cada paso de eso invisible que se arrimaba, el piso gruñía inexplicablemente.
El guardián alarmado, abandonó el letargo y cargó su arma apuntando a la nada. La luz mortecina del recto pasillo, no iluminaba a ningún intruso, ni siquiera a sombras…sólo se distinguía el sonido inconfundible de unos pasos sobre el piso de madera…
El estampido de un arma de fuego, de pronto, despedazó el silencio restante…
Por la mañana, un grupo de milicianos llegó al lugar. La escena exhibía un anuncio macabro: el custodio sin vida, yacía sobre su propia sangre en el piso de parquet. La puerta rota de la habitación permitió comprobar el recinto vacío y los grilletes abiertos. El prisionero ya no estaba…
Estampados en el muro de la celda, se distinguieron claramente vestigios de  siete seres alados… Pero nadie les hizo caso.
Armando Rondelli

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Otra vez el domingo

Por Rosi Mendicino - 21 de Septiembre, 2007, 13:39, Categoría: 8.TALLER EL LIBRO DE ARENA

Por ser mañana de domingo, esa parte si me gusta, los vecinos duermen ,mi hija duerme, los bichos de la casa duermen, mi ventana se dora de sol, me escriben mis amigos y yo contesto, saboreo mis mates amargos, mi pijama y mis pantuflas, se aquieta mi espíritu de la aceleración que lo excita durante la semana, por ser mañana de domingo decía me parece que estoy un poco densa.
Para la sociedad (léase conjunto de personas donde estoy inmersa e incluida?) hoy es el día de la madre y ya arranque llorando por un fw de esos que te aflojan la lágrima. También acosé a un ser vivo con algunas de mis ideas reiterativas acerca de matar el domingo. Y… uno es así. Por estos días vengo repitiendo que es tiempo de resucitar – puaj que palabra- porque a veces uno muere. ¿Cuándo? Sencillo
Cuando hace lo que quieren los demás: ese paquete que se llama sociedad, buenas costumbres, reglamentos, apariencias.
Cuando un calla y no dice lo que piensa.
Cuando uno no pelea por lo que quiere.
Por esa magia que tiene esto del tiempo para el que esta leyendo sigue siendo el mismo momento pero para mi es ya la tarde de este domingo. Releo lo que puse y ¡basta! Ya estaba pareciendo a una mezcla pastosa de Cohelo y Bucay y saben… esta vez no la quiero matar a la tarde. Es una de las más lindas que he tenido en los últimos tiempos.
Leo una entrevista a Saramago en la Ñ; dice:”Yo siempre estoy preocupado aquí porque los pájaros tengan agua, son cosas tontas pero alguien tiene que encargarse porque si no tienen agua aquí pues la encuentra en otro lugar.(…) Por eso creo que yo tengo un vínculo natural, espontáneo en el sentir del paisaje, el cielo, las nubes”. Sigue pero yo escucho un ruido, levanto la cabeza y veo un agrisado cachilo con su copete prolijo dándose un baño en una canaleta de un techo que veo desde mi patio .Para él es un Spa pensé y sonreí .Es pura magia, son los pájaros de Saramago. Sigo leyendo Yo he vivido una relación con la naturaleza que se dio naturalmente: un canto, un árbol, el río. Cosas que son el mundo mismo .No es la naturaleza abstracta; es la cobra, la serpiente, el sapo…” Otro ruido, busco arriba y ahora es una paloma pero no viene por un baño, tiene sed y toma en el mismo lugar donde el cachilo se bañó. Pienso:”Son el mundo mismo”, que bueno percibirlo ,que buena tarde de domingo .No encontró hueco la soledad. Me acompañan Saramago , el cachilo , la paloma, mis gatitas que duermen amorosamente encimadas, la perra atrás mío redondea su sueño. Todo es plácido , sencillo. Un profesor de filosofía italiano anuncia en otra página de la Ñ: Bestias, hombres…¿cuál es la diferencia? Somos el mundo mismo, repito a Saramago.

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EL DIA QUE EL CHE SE HIZO DE CENTRAL

Por Ricardo Peralta - 19 de Septiembre, 2007, 21:10, Categoría: General

El Che antes de ser el Che que todo el mundo conoce fue un típico muchacho argentino que vivía entre nosotros.
Sus ansias de aventura y de devorar kilómetros lo trajeron a Rosario en el caluroso verano de 1950 a bordo de una bicicleta a la que le había acoplado un motorcito que lo ayudaba a viajar más rápido.
El plan de Guevara era recorrer media Argentina con su bicicleta. Lo que no había tenido en cuenta era que la alta temperatura le jugaría en contra.
Así llega a la ciudad a puro pedaleo con un calor que en medio de la ruta rondaría los 45º, y el motor casi fundido.
Mi abuelo vivía en la zona oeste desde hacía 40 años, fue de los primeros que se estableció al final de calle Córdoba, a pocos metros de cuando se convierte en la ruta 9. Era mecánico y después de muchos intentos había podido montar su taller al frente de su casa. El cartel de la calle decía Taller Mecánico y lo había pintado mi papá que por aquella época tenía 20 años.
Los perros ladraron fuerte, avisando la llegada de un extraño.
-¿Estaría el mecánico, señor? – preguntó el jóven Ernesto.
- Hoy es domingo, pibe, no trabajo – contestó mi abuelo.
- No soy de acá. Vengo de Buenos Aires y voy para Córdoba. Creo que se me fundió el motor.
-¿Qué auto tenés?
- No tengo auto. Estoy en bici.
-¿Cómo en bici? ¿Y dónde está el motor? – preguntó don Patricio, que a esa altura no lograba comprender en que viajaba el muchacho.
- Es una bici a la que le agregué un motorcito que compré aparte.
Mi abuelo, que era un amante de los fierros, pero más de los injertos, (recuerdo un Gordini al que le había cortado el techo y lo había convertido en descapotable), salió a la vereda para ver el invento y se dejó cautivar por el viajero.
Era casi el mediodía y faltaba poco para los fideos domingueros.
- ¿Comiste algo, pibe?
- Nada desde que desayuné en Pergamino.
Así fue como Ernesto Guevara almorzó en la casa de los Peralta un domingo de enero de 1950.

Mi viejo, conspicuo tanguero como todos los de su barra, se levantó tarde ese mediodía y llegó a sentarse a la mesa cuando todos ya estaban comiendo.
Notó la presencia del extraño pero no preguntó nada. Se limitó a escuchar el diálogo entre mi abuelo y el muchacho, el que le resultó bastante piola.
Las anécdotas del viajero eran graciosas y estaban matizadas de caminos, sierras cordobesas y partidos de rugby.
- ¿Jugás al fútbol? – preguntó mi papá.
- No es mi fuerte.
- Si querés,  podes venir esta tarde a jugar con mis amigos. Nos falta uno.
Ernesto quizo explicar que estaba de paso y que no quería perder mucho tiempo, pero el mecánico lo convenció de que hasta el otro día no tendría los repuestos que necesitaba.
- Hoy está todo cerrado. – le dijo don Patricio – Andá a jugar que te va a gustar.
Ese día jugaban dos barras rivales de años. Los de mi viejo, de la zona oeste, hijos de obreros y todos canallas. Los otros, cafishitos y de la zona del Parque Independencia, todos leprosos.
Guevara entró a la cancha y antes de que comienze el partido le dijo a mi viejo:
- Yo soy rosarino, pero no soy de ningún equipo de acá.
- ¡ Tenés que hacerte de uno! ¿Qué clase de rosarino sos?
El partido empezó y los leprosos hicieron un gol de arranque. Los habían tomado de sorpresa justo cuando el arquero se acomodaba la gorrita que lo cubría del sol que venía de frente.
A los 20 minutos los canallas perdían dos a cero y el Che no la veía ni cuadrada. Acostumbrado al rugby, no sabía ni donde tenía que pararse en la cancha.
En el entretiempo mi viejo sacó la arenga desde el corazón: -¡No nos quedemos!
¡Todos arriba y pelotazos desde el fondo! ¡Hay que jugársela el todo por el todo!!
El equipo entró al segundo tiempo convertido en once leones. Cinco minutos y llega el descuento.
Mi papá, un dos de los de antes, metía presión desde atrás y cortaba todo avance leproso. El partido se ponía cada vez más áspero y las faltas cada vez más duras.
Otra llegada canalla y penal para los auriazules. El empate motivaba a la victoria.
- ¡Todos arribaaa!!!
- ¡Pibe, metete en el áreaaaa!!!, - le gritaron a Guevara.
El Che salió disparando para adelante sin saber que hacer cuando pisó la zona rival. Miró al arquero, buscó a los defensores contrarios, y en el preciso instante en que se daba vuelta para ver por donde andaba la cosa, el pelotazo le pega en el ojo derecho, tomando un efecto de imprecisa comba que termina colándose entre el arquero y el palo. Tres a dos.
Dura vuelta a casa de los cafishitos tras la humillación que le brindó el equipo canalla.

El Che nunca más jugó de delantero. Una vez leí en un libro que en otro viaje por Perú había atajado durante un campeonato local, y que decía que era hincha de Rosario Central.
Hasta el día de hoy mi viejo sigue contando esta historia, convencido de que ese fue el día en que el Che se hizo canalla.
No era buen jugador, pero se esmeraba, y un ojo negro que lo acompañó durante varios kilómetros le daría la identidad futbolera rosarina que ni él mismo conocía.

Ricardo Peralta

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EN EL 145

Por Ricardo Peralta - 19 de Septiembre, 2007, 21:08, Categoría: General

La vuelta a casa desde el laburo se puede volver muy aburrida si tomás el mismo colectivo, en la misma esquina, a la misma hora, todos los días.
Yo venía ocupando un asiento en la fila de a dos. Un poco cansado por el trabajo, otro porque no había dormido bien.
Las noches se estaban poniendo muy calurosas y me costaba descansar tranquilo.
Creo que me había dormitado cuando escuché la voz del anciano . Se había levantado y le preguntaba al chofer si la calle Maipú estaba cerca. Lo miré y me llamó la atención que no estaba agarrado de ningún lado. -En cualquier momento se pega un golpe,- pensé.
Cerré los ojos para intentar dormirme otro ratito. Faltaban como 15 minutos para llegar a casa.
La frenada me sobresaltó y el cabeceo que pegué terminó por despertarme.
El viejito salió disparado hacia adelante y golpeó la cabeza con la máquina de las monedas. Trastabilló dos o tres segundos hasta que cayó sentado.
No estaba mal, sólo aturdido.
Atrás mío escuche a dos pibas riéndose bajito y cuchicheando algo que no entendí.
Me dí vuelta como para decirles algo y ahí me di cuenta del motivo de sus risas.
Una dentadura postiza nos miraba, desafiante a que la levantaran, desde el medio del pasillo.

Ricardo Peralta

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La Madre

Por Concepción Bertone - 18 de Septiembre, 2007, 21:42, Categoría: 5.PALABRISTAS

Concepción Bertone nació en Rosario el 23 de abril de 1947. Es poeta, ensayista y crítica literaria. Publicó “De la piel hacia adentro” (1973); “El vuelo inmóvil” (1983); “Citas” (1993);  “Aria Da Capo” (2006); y la Universidad Nacional del Litoral tiene en preparación editorial “Las 40”, antología que realizó en el 2002, becada por concurso por  la Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe y que reúne a tres generaciones de poetas santafesinas nacidas entre 1922 y 1981. Junto con el poeta venezolano Juan Calzadilla realizó la antología “10 poetas venezolanos, 10 argentinos”. La UNL  publicará también sus libros agotados, en este año 2007. Parte de su poesía está traducida al Francés por Henry Deluy, al inglés por la Universidad de Mayagüez (Puerto Rico),  y al italiano por Antonio Aliberti. Escribe en diarios y revistas literarias del país y del exterior.

LA MADRE    
La mujer hace al hombre. Hace unos cuantos y después se deshace. Henri Michaux

III
“La ausencia de la madre es un mar
en calma”, dice Lezama Lima y huye
de ella en el poema, en la palabra
paridora que desea concebirla
de otra manera. De otra manera
olvida
que la está tallando
en tesoros de música y sintaxis.

IV
La innumera madre de Vallejo,
el hambre de su carne – “los bizcochos”-
Del Cholo, los huesos. Su semen
era la leche de sus pechos. Sus versos,
todos, la tallaron en fuego.

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Palabritas

Por el que quiso celeste - 17 de Septiembre, 2007, 16:10, Categoría: 5.PALABRISTAS

Conocí las raíces de la luna sagrada,
visité las orillas de un mar sin tu sal.
Divulgué los motivos que me habían prestado,
encendí con ceniza mis ojeras sin paz.

Inventé mil historias que no fueron una,
creí que la suerte era como el azar.
Recordé que los cuerpos eran el pecado,
sugerí el camino que debía tomar.

Releí sin esfuerzo un libro cerrado,
degusté las delicias de la fábula gris.
Derrumbé los cien mitos que más me gustaron,
pregunté como diablos he llegado hasta aquí.

Caminé por las playas de un perro cansado,
sonreí por las dichas de años atrás.
Construí con espejos un castillo encantado,
alquilé sin garante unas horas de más.

Encontré a la deriva la magia del mago,
consumí los recuerdos sin quererlos ahorrar.
Pagué con mis sueños el tiempo pasado,
protegí las memorias que prefiero olvidar.

Mastiqué las palabras que no había escuchado,
invoqué a un dios muerto sin enterrar.
Comprendí que el infierno está superpoblado,
masturbé un muro muerto sin poderlo excitar.

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PIENSO EN VOS

Por Marcelo Scalona - 16 de Septiembre, 2007, 14:40, Categoría: 5.PALABRISTAS

A las siete de la mañana
ya estoy en la terraza leyendo a Proust
y pienso en vos.
 
Hay una luz tan brillante
esta primavera
como si el sol pudiera llegar al cenit
apenas despunta el alba
y pienso en vos.
 
Me sirvo café dos veces
y Pienso en vos
de Ornella Vanoni
sale como un rumor del tocadiscos
y pienso que un vinilo tiene la medida
exacta de una hoja de guillotina.
Derramo el café
(¿qué prisa lleva lo inalcanzable?)
mancho la escalera
y una tira de mi ojota
del pie derecho
y consulto el reloj
y pienso
si ya estarás despierta
y por algún detalle
en la almohada
o la mesa de noche
pensarás en mí.
 
Apoyo la cucharita de alpaca
del juego de casamiento
en las baldosas naranjas
y por cortesía con el cielo
pienso en vos
cuando la golpeo al caño
de la silla playera que compramos
el 2004
en La Paloma
para ver si el tintineo
ajusta esa tos ahogada
que me da siempre
en esta hora del comienzo
de otro día
sin vos.
 
Nada que vaya a matarme
si pienso en vos
o hasta que vuelva a verte
y si por una de esas
me tocara
morirme
como parte del día
y pienso en vos
las dos cosas suceden
naturalmente
o pueden suceder
y si pasan
como todo
al mismo tiempo
pienso en vos...
 
¿Qué pensabas...? –digo
y mi vecina del séptimo
pensará que estoy loco
hablando solo o con Dios
(más o menos lo mismo)
 por cortesía con el cielo
a las siete de la mañana
con un libro púrpura
de tapas de cuerina
tan parecido a un libro de horas
de un monje de clausura.

¿Qué pensabas...?
Morirme
no será la última cosa que haga

MARCELO   SCALONA

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Nihilismo

Por Luli Casal - 15 de Septiembre, 2007, 21:36, Categoría: 5.PALABRISTAS

La nada absoluta nos oprime
voluntad del ser
que intenta perpetuarse
en una vida que no le pertenece.

Pugnando por existir
inventamos seres inmutables
crepúsculos del ocaso,
alimento de una quimera existencial.

Del polvo venimos
emergemos de la nada
                              como estelas invisibles                              
Al polvo vamos
cayendo al abismo infinito
de un universo inconcluso.

Y al fin no somos nada…
individuos transeúntes
de una existencia ajena
apropiada y usurpada
en el ínfimo destello de la vida.

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Poetas del Tercer Mundo - Lunes 17/09

Por Rosario Escribe - 15 de Septiembre, 2007, 14:50, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

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Amarillas (o después de la nieve)

Por Lauisaia - 13 de Septiembre, 2007, 21:40, Categoría: General

Todos los años me sorprendían en agosto, como un reconocimiento a mis cuidados. Sin embargo ahora se estaban haciendo esperar. Cuando le consulté al jardinero me contestó que no era raro, que después del invierno que habíamos tenido, el más crudo en treinta años... Y... sí, asentí. Me hice la distraída y salí antes de que lo notara .No quería seguir hablando. No me iba a explicar a mí el invierno que estaba pasando. Un castigo al otoño que prolongó la felicidad del verano.

Ese mediodía en lugar de recostarme, salí a caminar por el patio. Y de pronto las vi asomarse como siempre. Amarillas, sobre el verde casi intenso de las hojas.  Sentí que el ciclo de la planta no era diferente al mío ni al de ningún cuerpo. Me tendí al sol serena con la certeza de que nada ocurriría. Al menos nada que no debiera ocurrir.

                    

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XV Festival Internacional de Poesía - Rosario

Por Rosario Escribe - 13 de Septiembre, 2007, 13:35, Categoría: 4. AGENDA CULTURAL

(Avance de la Edición 2007 del Festival Internacional de Poesía de Rosario)

En Octubre, la 15ª edición del Festival Internacional de Poesía de Rosario
Del 3 al 6 de octubre de 2007 se desarrollará la  decimoquinta edición del Festival Internacional de Poesía de Rosario, organizado por la Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe y la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario, y declarado de Interés Nacional, Provincial y Legislativo.
Cuatro jornadas en que la ciudad será nuevamente anfitriona de destacados poetas del mundo, con invitados de Uruguay, Chile, Brasil, Colombia, México, Cuba, Venezuela, Bolivia, Guatemala, Perú, Ecuador, España, Rumania, Rusia, Serbia, China, Camerún, Nación Cherokee (EEUU), y de distintas provincias argentinas.
Entre las actividades a desarrollarse en la edición del presente año está prevista la realización de Mesas de Lectura, paneles de discusión, charlas y conferencias, y una muestra de artista plástico de la ciudad Miguel Ballesteros, en la Sede del Festival, Centro Cultural Bernardino Rivadavia (San Martín 1080), así como en otros espacios culturales de la ciudad y diversas instituciones educativas con el fin de extender a un porcentaje más alto de la población la llegada de los poetas invitados.
Actividades de extensión
Miércoles 3, en  Ícaro Artes, diálogo con poetas bilingües.
Jueves 4, Mesas de Lectura en el Centro Municipal de Distrito Norte, en la Casa de Cultura Provincial “Arijón”, y visita al Taller Literario de la Unidad de Detención III. Viernes 5, actividad especial en la Casa de la Poesía, Mesa de Lectura en Centro Municipal de Distrito Sur  y Panel especializado en el Museo del Diario La Capital.
Sábado 6, conferencia en Librería Ross.
En la UNR , a través del CIEHUM, se dictarán seminarios especializados con la participación de poetas latinoamericanos.
Poetas Invitados
Para esta XV edición del Festival, se han cursado invitaciones a un número importante de poetas extranjeros, provenientes de diversos países, entre otros: Juan Carlos Mestre y Carlos Ortega, Javier Jover (España), María Antonieta Flores (Venezuela), Eduardo Casar (México), Rómulo Bustos Aguirre (Colombia), Carlos Eduardo Jaramillo (Ecuador), Nancy Morejón (Cuba), Allison Hedge Coke (Nación Cherokee, EEUU), Silvia Monros (Serbia),  Jorge Arbeleche (Uruguay), Humberto Ak'Abal (Guatemala), Marcia Mogro (Bolivia), Guy Nana Merlin Tadoun (Camerún),  Hai An (República China), Theodore Damian (Rumania), Viacheslav Kupriyanov (Rusia), Ángela Melim (Brasil), Javier Bello (Chile), Tulio Mora (Perú).
En cuanto a los invitados nacionales, cabe mencionar, entre otros, a los siguientes: Alicia Genovese, Nilda Barba, Eduardo Mileo, Teresa Arijón (Buenos Aires), Martín Raninqueo (La Plata), Silvia Mellado (Neuquén), Claudia Masín (Chaco), Noemí Bernardello (Tierra del Fuego), José Campus (San Juan), Javier Foguet (Tucumán), Mora Torres, Fabián Herrero, Roberto Malatesta (Santa Fe), Graciela Cross (Río Negro), Liliana Ancalao (Chubut), Beatriz Vignoli, Concepción Bertone, Fabricio Simeoni, Fernando Marquínez, Silvio González, Paula Aramburu (Rosario).


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